Это не самый лучший мой рассказ.
Это даже не рассказ.Это просто кавер.
Это вообще читать не надо.
Это все Зотов виноват. Зотов и его "Сказочник".
Я просто НЕ МОГУ представить себе её такой,какой ее выставили.
А еще у меня нехорошие ассоциации с именем Полина.
Поля-Полечка-ПолинаЯ сижу на высоком бордюрчике,или,если угодно,поребрике. А может,и вовсе на случайном кирпиче,нагретом солнцем. Или вообще на земле,вот так лихо и хипповато. В любом случае мне тепло и хорошо,а может,хорошо и прохладно-а есть разница? На самом-то деле, и то, и другое меня устраивает.Я нахожусь в том блаженном предвкушении чего-то неимоверно прекрасного,когда все равно,что вокруг.
Итак,я любуюсь предвечерним столпотворением.Все же спешить куда-то в ярком платье и босоножках куда приятнее,чем неповоротливо ворочаться в коконе из теплой одежды. Поэтому и народ,радостный и бессовестно летний-лето пахнет абрикосами и мускатным орехом,вы знали?-бежит по своим делам чуть ли не подпрыгивая.В такие минуты хочется улыбаться и делать что-то хорошее,не важно кому,просто дополнять собой сладкую июльскую эйфорию.
Мое внимание привлекает смуглый молодой человек восточной наружности. На нем светлая жилетка с пухлыми карманами,раздутыми до треска ниток.Я поднимаю глаза к безоблачному небу,а затем снова смотрю на мужчину и постукиваю по наручным часам. Он улыбается и кивает,охлопывая карманы.
Ко мне подходит ребенок,лет 12 или около того,солнечный рыжик,держащий эскимо. Он пристально вглядывается в мое лицо,склонив голову набок, и протягивает свободную от лакомства руку.
-Привет. Я Мика. А ты кто?
-Я Поля.-улыбаюсь и пожимаю липкую ладошку,долго и солидно.
Мика жмурится и расплывается в ответной улыбке.
-Поля...Поля-Полечка-Полина,да?- он смешно тянет гласные,как будто пытается понять,какая из вариаций звучит вкуснее.- Ты хорошая.
Мне хочется ответить: "Ты тоже", но я лишь смущенно пожимаю плечами.
-Поля-Полечка-Полина,хочешь мороженку?-предлагает Мика,капая тающим эскимо на мои сандалии.
Я снова смотрю на часы. Времени почти нет.
-Спасибо,Мика,-отвечаю я,слегка нараспев,и медленно протягиваю руку.
Краем глаза я замечаю,как смуглый мужчина оглянулся на меня и достал что-то из кармана...
Страшный грохот оглашает улицу. Ничего не видно:пыль,песок,крошки асфальтового покрытия заполнили все окружающее меня пространство. Я слышу выстрелы и замечаю неразличимые в дыму силуэты людей с автоматами. Во все стороны разлетаются искореженные щепки и обгоревшие обломки.Крупный осколок задывает Мику,и мальчик падает,провожая меня недоуменным и даже обиженным взглядом.
-Поля,Полечка...-зовет меня юный рыжик.
-Все верно,мой хороший,- сажусь на корточки и глажу алеющие кудри.-Я Поля...Полемос.
Выпрямляюсь во весь рост,ногой пинаю тело ребенка и иду в самый центр событий,туда,где беснуются люди.Я иду сквозь бегущую,рыдающую толпу,перешагиваю через трупы и на ходу отряхиваю посеревшую от пыли юбку.Смуглый мужчина почтительно смотрит на меня и кланяется до земли. Я знаю,что через несколько часов его убьют;а тот,кто его убьет,умрет еще через сутки. И будет много,много смертей,и много взрывов,и много несчастных рыжиков. И везде буду я,то сидящая на стуле в баре,то отдыхающая на скамейке,то осторожно шагающая по бордюру. Или поребрику. Где угодно.
И,знаете,меня это устраивает.
Повторюсь,нельзя было изображать Войну в таком пошлом свете.
Танатоса изуродовал совсем.
Ничто не порадовало.
А рассказка просроченная.
Пусть это будет
64. Doom (гибель)жизненный мусорА сегодня я сделал третий пирс. Спасибо Хикари за то,что сползал со мной.Черт, я хочу 4-й.В планах сделать еще один пирс,в правом ухе,как у Вольтера-вот такой.
@темы:
флешмоб,
Насмешкины сказки,
100 тем